Clubes de merda

Findo o jogo do Dragão, que oiço eu na rádio? Uma popular canção dos Trabalhadores do Comércio a ecoar desde os altifalantes do ventoso estádio. Que os adeptos se entretenham a insultar o Glorioso é lá com eles. Mas a situação já me causa imensa urticária quando passa para o lado institucional. Mesmo que o comportamento dos seus líderes elimine qualquer sensação de surpresa.
Infelizmente há outros que se dizem diferentes mas insistem em copiar o estilo. Na quarta-feira, com o Alvalidl já vazio há uma boa meia hora (à excepção de uma centenas que no topo oposto arrumavam os caixotes da fruta e repunham as embalagens de shampô), alguém achou por bem voltar a ligar a instalação sonora por cima da bancada benfiquista e inserir um CD das claques lagartas. Não contentes com o resultado obtido, não cientes da desilusão que grassava na bancada Norte do seu estádio (logo eles, tão habituados a fracassos), era preciso humilhar e espezinhar ainda mais os adversários que se encontravam impedidos de abandonar aquele edifício horrível a que se sujeitaram a ir por amor a uma Causa. Estiveram ao seu nível: hipócritas e rasteiros, gentalha sem sentido que se julga possuidora de grande classe apenas, e só, por despejar umas garrafas caras de whiskey velho.

Bem sei que há coisas mais interessantes para discutir por estas alturas, mas não quero. Não me interessam (ou são demasiado importantes para a minha actual disponibilidade mental). Tenho os 90 e tal minutos do WC bem recalcados e ontem (heresia!) nem me dignei a assistir ao jogo. Preferi, eu próprio, armar-me em jogador da bola e juntei-me a uns amigos para o efeito. Estou futebolisticamente deprimido.

Resta-nos ao andebol e o futsal. Oxalá Alexander Donner responda à altura e faça alguns arrependerem-se das decisões que tomam.